El parte del tiempo

Podría pasar, es España, que abrieran los telediarios con: "Es el día perfecto". Ni frío, ni calor, la brisa es suave y se complementa con la intensidad de los rayos del sol. Viajarían de Galicia a Jaén, de Tarragona a Huelva, recorrerían norte, sur, este y oeste ratificando que sí, que no ha existido, hasta el año que viene, día tan maravilloso. Y la sobremesa sería más bonita, la vuelta al trabajo más alegre y la comunicación bebería del vaso lleno, a rebosar.

Historias que no tienen precio

Vengo a contar una cosa tonta. Una tiene días de ego subido. Y mira estadísticas y fuentes de referencia. Va mirando: vale, vale, bien, lo de siempre. Y cuando llego a las palabras clave... ¡Sorpresa! Sí, ahí están: dos entradas por "blog de historias bonitas". Así una se va con más swing a empezar la semana.

Propósito de enmienda

He perdido el hábito de estudio de camino a la multitarea.  Tampoco quiero presumir: he perdido el poco hábito que tenía de camino a la multitarea. Así mejor.

La acción, las acciones, rápidas, muy rápidas, no dejan paso a la reflexión -ni una-. Y necesito parar. Acallar las voces. Leer nuevas. Pensarlas. Comprender lo que ahora hago. Saber por qué estoy aquí. Darme permiso. Contarme cosas. Dejar de ser ese sujeto manipulable pasto de las prisas y el desasosiego.

Quisiera respirar momentos de calma. Reencontrarme con ese espíritu tranquilo que se parece a la verdad. La sensación de que pasen los días y asienta: "Así, sí".

Obviedades

El aire no corre, vuela.

Fin de la historia

El verdadero motivo es que nunca había sido libre.

A vueltas con la escritura

El desquicio del escritor es la reescritura. Las múltiples posibilidades del lenguaje. La palabra justa. La cadencia. La fonética. El principio y el fin. La historia de las historias.

El becerro de oro

Tiene su encanto llevar monedas sueltas por el bolso; incluso dejarlas caer a sabiendas. Después, luego, cualquier día, tras un monedero vacío, metes la mano y es como encontrarse con la Providencia.

Rescate

(Sin que sirva de moralina)
Cuando creces, después de pelear con amigos, de intervenir, de ir en misión de guerra, de volver de misión de paz, después de todo eso: dejas de rescatar. Y esperas; no a que sufran, a que aprendan. Y así también te enseñan.

Aguacate

El aguacate es un personaje fascinante. Tiene una capa gruesa, rugosa, con cara de pocos amigos. Es improbable, si no está maduro, que te deje pasar, que se deslice al contacto con el filo del cuchillo, que la piel ceda ante la huella. Cuando se abre es verde, tierno y suave. ¡Verde! Por dentro más clarito, por fuera, más vivo. Por no hablar de su corazón: del tamaño de una pelota de golf, de madera noble, semilla en sí mismo.

Crisis

Estaba navegando, trabajando a deshora y buscando música para escribir. Tras un rato frente al ordenador y algunos mensajes, creo que tienen razón: la crisis es de confianza.

Apurando

Como es tarde, puedo confesarme. La redención vive sus horas más típicas en el último momento.

Remedios para la vida misma, la de siempre

Todavía no he escrito sobre ti. Los años y los fallos hacen que acabe por obviar la literatura y las letras para curar la esperanza. La ilusión se hilvana con una mecha corta: así arde y se apaga. Así no tengo que escribir y encajo el golpe una mañana de domingo, durmiendo, como una dama.

Puerta 8

He estado moviéndome. De una casa a otra. He tenido que llenarla y comprender sus vacíos, y los míos. He colocado estanterías y libros. He comprado cosas que no necesitaba. Tiro comida constantemente. Duermo y me desvelo. Limpio, limpio y limpio. Ensucio más. No cabe duda de que es mi casa. Compartimos alma y desorden. Y una luz... ¡Tengo la luz del sol!

Bajarse del mundo

Mantenerme al margen era sostener un libro abierto entre las manos.